Матово-чёрный купол. Крепкий стальной каркас на шестнадцать спиц.
Сколько за ним осталось ложного и чужого — улыбок, лиц?
Сколько людей, услышав звон от удара «тростью» в сырой асфальт,
Молча взялись молиться, думая, что по жизни словили фарт,
Если я не заметил, мимо прошёл и голову не поднял?
Вроде бы, что такого? Кто ещё не фантазировал до меня,
Не создавал из «трости» меч или биту, винтовку или копьё?
Я не питал иллюзий, но что невольно создали мы вдвоём,
Стало намного большим, чем это можно было вообразить.
Круче, наверно, Веном, но у меня ведь зонт, а не «паразит».
Я научился слышать, как дождевые капли зовут с собой,
Как в монотонном шуме складывается в песню их быстрый бой.
Я научился видеть истинный облик прохожих из-под зонта —
Лица давали маску, а без неё картина уже не та.
Классика чёрной «трости». Будто потерянный кем-то волшебный щит.
Облик нарядных улиц, кажется, тоже под ливнем по швам трещит —
Зонт открывает душу даже того, что иметь её не должно,
Только меня скрывает.
Люди меня сторонятся уже давно.
Я научился видеть, слышать и чувствовать мир, как никто другой,
Словно его хранитель, словно шагнул в зазеркалье одной ногой.
Слишком большое бремя. Чувствую, что не осилю подобный путь,
И всё молю ночами: «Хватит! Спасите, пожалуйста, кто-нибудь…»
****
Я серебряный призёр локального дружеского фестиваля поэзии. В первом туре конкретно этот стих занял первое место.
