Саша Дамиано

Там за туманами, где у реки заплетают косы
Девы-разлучницы, ставшие гибелью морякам,
По́ ветру с топотом конских копыт далеко разносится
Горькая песнь о волшебной крови на людских руках.

Матово-чёрный купол. Крепкий стальной каркас на шестнадцать спиц.
Сколько за ним осталось ложного и чужого — улыбок, лиц?
Сколько людей, услышав звон от удара «тростью» в сырой асфальт,
Молча взялись молиться, думая, что по жизни сл…

Раскинув густые волосы, легла я, слегка с вина
хмельная и хриплым голосом клянущая ночи без сна.
Всё мучит меня бессонница, как въехала в новый дом,
уже под глазами на пол-лица круги от присутствия в нём.

Я смотрю по утрам на забитый проспект и угрюмых людей.
Ускоряется жизнь, и сегодняшний ритм — ещё не предел.
Мы живём на бегу и проводим часы в перегонах метро.
Мои мысли несутся потоками ярких неоновых строк.

Вой собак разрезает полночную тишину.
Этот мир не сломал меня, но потоптал, согнул,
Опрокинул на спину. Вновь на ноги — за грудки.
Усмехаюсь. Живу не как лучше, а вопреки.

Подо мной два десятка захваченных сумраком этажей.
Я стою на краю парапета без тени дыхания и движений,
Отмечая границы вселенной, закованной в рамки ночного города,
Где буквально любой переулок названием ранит горло.