переболит.

а моё вдохновение мечется.

переболит.

мир вокруг - пьяный Джойс,

я - с пера его жалкий Улисс.

по стопам Достоевского корчусь, ищу двойника,

а в штанах облака.

и всё ближе друг к другу становятся "от" и "до".

через милю в дороге Нил Кесседи скинул пальто,

и холодной чекушкой унял свой писательский зуд

Воннегут.

я там тоже была, и в котёл этот кинула дров,

только как к дембелям на перроне

никто так и не был готов,

что ломаются иглы, и канул в ночь старина Уэлш

что опять вдохновенье проскочит последний рубеж.

просто, Фёдор Михалыч, я этим предельно сыта

как любой ненавидящий хлеб-соль во время поста,

потерявший свой край и галдящий про смену вех.

только что вам с того, если переболит не у всех.