а моё вдохновение мечется.
переболит.
мир вокруг - пьяный Джойс,
я - с пера его жалкий Улисс.
по стопам Достоевского корчусь, ищу двойника,
а в штанах облака.
и всё ближе друг к другу становятся "от" и "до".
через милю в дороге Нил Кесседи скинул пальто,
и холодной чекушкой унял свой писательский зуд
Воннегут.
я там тоже была, и в котёл этот кинула дров,
только как к дембелям на перроне
никто так и не был готов,
что ломаются иглы, и канул в ночь старина Уэлш
что опять вдохновенье проскочит последний рубеж.
просто, Фёдор Михалыч, я этим предельно сыта
как любой ненавидящий хлеб-соль во время поста,
потерявший свой край и галдящий про смену вех.
только что вам с того, если переболит не у всех.
