В предгорьях дымчатых Кавказа,
Где воздух тонок и суров,
Судьба свинцом писала фразу,
Оборвав жизни юный зов.
На склоне летним, хладным утром,
Средь тишины и красоты,
Два силуэта стали смутно,
Решать вопросы суеты.
Имеет цену жизнь поэта?
И ей цена ль то оскорбленье,
Что потеряло душу эту,
Что рассудило то мгновенье?
И вот раздался первый выстрел,
Спустил курок, но выстрел вверх.
"По пустякам стрелять не буду",
- Сказал покоиный поэт.
Сказал:
"Стрелять я не имею права,
Но взять слова я не могу.
Пусть стоят смерти мои нравы,
На век я с ними и умру.
Если он хочет, пусть стреляет,
Его желанье - это месть.
И жизнь моя имеет цену,
Бесценна только моя честь... "
Раздался выстрел. Поэт убит!
Ну что, доволен свет несчастный?
Когда поэта обвиняя,
Что был он груб, не мил, ужасный,
Его так жалко клеветая.
Когда повсюду все кричали:
"Поэта друг его убил!"
Они с презреньем отвечали,
Что по заслугам получил.
И пусть порою был он грубым,
И эгоизмом отравлëн,
В его стихах - душа поэта,
И ею был он окрылён.
Но в глубине души мятежной,
Таилась боль, тоска, печаль.
Он прятал их за маской дерзкой,
Чтоб мир не видел его даль.
Умолк поэта голос гордый,
Оборвалась его струна.
В земле сырой, под хладной горкой,
Теперь покоится она.
И что прошло, то не вернёшь,
Теперь не будут те мгновенья,
Когда поэт пишет стихи,
Свои бессмертные творенья.
О Родине, о воле, о любви,
И о печали, жизненном гоненьи,
И в них - огонь его души,
И в них - остатки вдохновенья.
Остались строки, мысли, чувства,
Запечатлённые в словах.
И память вечная, искусство,
В сердцах людей, в их голосах.
