мы все любим спать на подушках любимых пальцев.
мы все любим видеть дрожащий огонь в темноте.
мы все любим жить и не любим живым казаться.
мы все любим быть рядом с кем-то, но лишь не с тем,
чьи слова греют память, когда она вся в ожогах,
чьи поступки цепляют сердца рыболовным крючком,
чьи стихи - крик души, что всегда переходят в шёпот,
чьи истории жизни никто никогда не прочтёт.
эти мёртвые души не числятся даже в записях.
эти мёртвые взгляды за дверью опущенных век.
эта мёртвая вера, которой не нужно каяться .
эта мёртвая совесть, что ввек не начнёт гореть.
языки в поцелуе сплетаются словно змеи.
языки любят чувствовать вкус неупавших слёз.
языки говорят, что слова должны быть добрее.
языки замолчат, если кто-то в них видит зло.
это наши слова никто никогда не слышит!
это наши глаза невозможно уже открыть!
это наши сердца тянет к небу всё выше, выше!
это наши тела долетают лишь до земли...
это наша душа не увидит чертогов райских!
это наши грехи не искуплены кровью тех,
кто младенцем погиб тихой ночью еврейской пасхи
кто погиб на закате на чёрном голгофском кресте.
это всё мы с тобой в очерёдности дни и ночи.
это всё - человечества кем-то неспетый гимн
это всё лишь попытки того, кто так сильно хочет,
чтобы кто-то, рождённый когда-то, не был таким...
