Не говорите мне, что это просто осень...

Не говорите мне, что это просто осень,

что все её так трудно переносят:

во мне она немыслимо свербит

и возвращает Пермь в палеолит,

где только камни индевеют в черных лужах

и тополя в плену ветров скрипят натужно,

сметая с неба кронами кудрей

кудлатых туч стада. Пора бы мне скорей

переместить монаду в сонную лощину,

достать «Войну и мир» и ножик перочинный,

чтоб нацарапать на входной двери:

«Здесь нет того, кто прячется внутри».