Не только белая поэзия,
но черная словобоязнь
в тебя проникнет с этой осенью.
Бутыль вина, тоска подъездная,
окурки, втоптанные в грязь,
болезненно смещают ось твою
от неямбических размеров
до неебических пустот,
пытаясь вызвать убеждение,
что ты лишь сгусток полимеров,
что ты не там и ты не тот,
дитя природы иждевенное.
Но только белая поэзия,
прорвавшись из глубин твоих,
перевернёт все швы навыворот:
подарит сил ходить по лезвию,
деревья голые будить
весенне-тёплыми верлибрами.
