Дождь пролился. Улицы запружены...
Дождь пролился. Улицы запружены.
Чёрный галеон плывет по Каме.
У меня сегодня обнаружили
опухоль, кишащую стихами.
Написали что-то в заключении,
говорили тихо на латыни.
«Ты не бойся, ты не исключение
и не... Ты не... Ты не... И ни... И ни...»
А потом спросили полушепотом:
«Помнишь, был поэт один, такой-то?»
«Помню, что болел он. Ну и что потом?»
«Ничего. Не встал с больничной койки.
Всё нормально шло. Простая операция.
Пульс был в норме. Он пришел в сознанье.
И никто уже не волновался, но
вдруг пошли стихи его гортанью.
Мы пытались, как могли, но не было
средства остановки этой жути...
Понимаешь? Как бы ты не требовал -
знай, что мы лечить тебя не будем».
Дождь пролился. Улицы запружены.
Словоточит опухоль стихами.
Необъятный, но обезоруженный
чёрный галеон плывет по Каме.
Андрей Лапицкий
Other author posts
Дорога через лес. За кладбищем - больница...
Дорога через лес. За кладбищем - больница, последний бастион отживших срок земной. Такой печальный факт - и с этим не смириться - мы все когда-нибудь там обретём покой. Нам станет хорошо, как в августовской люльке, -
Я хотел бы стереть тебя из памяти...
Я хотел бы стереть тебя из памяти, разорвать в мозгу ганглиозные связи нафиг. Да так, чтобы все потайные лазы разума, напрочь оказались заделаны кирпичом, чтобы можно было кричать,
Когда лежишь под небом вот таким...
Когда лежишь под небом вот таким, то ощущение, что ты висишь над морем, но всплески волн и рыбок косяки на расстоянии согнутой руки - диез в недосягаемом мажоре.
