·
2 мин
Слушать

Дождь пролился. Улицы запружены...

Дождь пролился. Улицы запружены.

Чёрный галеон плывет по Каме.

У меня сегодня обнаружили

опухоль, кишащую стихами.

Написали что-то в заключении,

говорили тихо на латыни.

«Ты не бойся, ты не исключение

и не... Ты не... Ты не... И ни... И ни...»

А потом спросили полушепотом:

«Помнишь, был поэт один, такой-то?»

«Помню, что болел он. Ну и что потом?»

«Ничего. Не встал с больничной койки.

Всё нормально шло. Простая операция.

Пульс был в норме. Он пришел в сознанье.

И никто уже не волновался, но

вдруг пошли стихи его гортанью.

Мы пытались, как могли, но не было

средства остановки этой жути...

Понимаешь? Как бы ты не требовал -

знай, что мы лечить тебя не будем».

Дождь пролился. Улицы запружены.

Словоточит опухоль стихами.

Необъятный, но обезоруженный

чёрный галеон плывет по Каме.

20
1
597
Подарок

Андрей Лапицкий

Если бы меня спросили: «Зачем ты пишешь стихи? Хочешь самоутвердиться или заполнить внутреннюю пустоту, выразить свою любовь или побороть одиноч…

Другие работы автора

Сегодня читают

Дождь
Вязальный экстаз
Ryfma
Ryfma - это социальная сеть для публикации книг, стихов и прозы, для общения писателей и читателей. Публикуй стихи и прозу бесплатно.