Счастья пушистый комочек
Сидел под скамейкой пустой.
Черненький, маленький котик
С блестящею шерсткой густой.
От ветра дрожал и мяукал,
Испуганно сжавшись в клубок.
А ветер, как будто баюкал,
Ритмично ему дуя в бок.
И дождь не жалел эту кроху,
Хлестал, заставляя страдать.
А кто-то, не верящий в Бога,
Оставил его УМИРАТЬ!
Седой старичок в старой куртке,
Хоть сам и скиталец давно,
Его приютил в своей будке.
И вместе им точно тепло.
Не знаешь, кто руку протянет.
Участие к тебе проявит.
Наверно, у Ангелов наших
О нас лишь Душа и болит!
