Принц, в этой соли нет места для волшебства.
Да, я могла бы однажды двуногой стать.
Петь тебе тихо, практически про себя,
жить с тобой рядом, напрасно себя губя.
Но в этой соли нет места еще для слез,
для глупых девичьих о нежной сказке грез.
Температура такая, что только стыть.
Да и не нравятся принцам, увы, хвосты.
Принц, в моем доме живут только мрак и льды.
Мне незнакомы огонь, и угли, и дым.
Рыбам противно тепло, а русалкам — страсть.
Вдруг полюбить равноценно в сетях пропасть.
Пропасть меж нами большая: не переплыть.
Это лишь в сказках мы ласковы и добры,
тихи, мягки, словно пена на берегу.
А от реальности боги пусть стерегут.
Принц, в этих фразах нет смысла, ведь ты к ним глух.
Молишься бурям зачем-то, зовешь волну,
ищешь меня, словно в этом есть смысл и суть.
Мне чужда жалость, но сводит как будто грудь…
Я отдаю тебя той, что совсем, как я.
Только не бьются в груди у нее моря,
а в глазах небо, прозрачной волны синей.
И я молюсь, чтобы ты оставался с ней.
Принц, в этой соли пространства нет для любви,
но я смогла постараться не загубить,
не утянуть тебя за собой на дно,
не задушить объятием, как волной.
В глупых история счастья и правды нет.
Соль — это соль: и проклятие, и ответ.
Принц в мышеловке из замка, я — из хвоста.
Жизнь все расставила, в общем-то, по местам.
