если ветер устанет косы берёз плести,
если холст небосвода чернилами испоганит,
если свет обглодает заживо до кости
бледной кожи моей пергамент,
как голодный и вшивый пёс, кипятком облитый,
что останется мне? свою душу сжимать в горсти
да читать втихаря молитвы.
боль, ma chère, вас не ждали рано, но вы пришли.
отобедайте с нами. почётное место справа.
на столе письмецо, и витиеватый шрифт
по конверту ползёт удавом
и заглатывает бумагу в дрожащих пальцах.
если смерть - лишь скупая амнистия для души,
то чего мне её бояться?
вы споёте романс, а мы будем кружить, кружить
веретёнами тел на остатках былого лоска.
в нашем доме давно разбиты все витражи,
мы пропахли церковным воском.
смерть - всего лишь огонь, плюётся горчащей сажей.
из пустого окна на меня нежно смотрит жизнь.
мне от этого взгляда страшно.
