Говорят, что дорога идущим благоволит.
Ветер щерится в спину. Усталый имея вид, прячу руки в карманы и кутаюсь в мягкий шарф.
В клети рёбер дрожит несторгованная душа.
Девятнадцать ступеней в раскрытую пасть метро; в рюкзаке энергетик, в наушниках русский рок. Я сгибаюсь под тяжестью прожитых двадцати и не смею представить, что будет в конце пути.
Говорят, что прошедший свой путь до его конца сможет больше не прятать ни лезвия, ни лица. Что-то дышит в затылок и гонит меня вперёд.
Это странное чувство однажды меня убьёт.
Безупречная маска не треснет, ведь я привык улыбаться, когда меж лопаток уткнулся штык. Из-под век полусомкнутых твёрд и спокоен взгляд; мне уже много лет дышит в спину заградотряд.
Что меня не убьёт, закалит мои нервы в сталь. Индульгенции нет на бессильное "Я устал". Подниму револьвер, и не дрогнет моя рука.
Я в своём отражении вижу лицо врага.
