Сколько вас, души-рифмы?
Сколько вас птиц любви?
Много ли страниц исписанных?
Знаю их не счесть, как рек моих.
Их по проводам не соберешь ты
И не прочитаешь за всю жизнь,
Это остов наш литературный,
Духом выстроенный храм на высь.
Пушкины, Есенины, Ахматовы,
Лермонтовы и Цветаевы и в вас
Продолжением в потомках окровавленным
Голосом рождается в стихах
Правда вся исконно человеческая
Та, что в жилах русских-то течет
И мотивом служит наслаждению
Открывать все смыслы наперёд.
Мы пророки и мы человеки,
Жаждущие все пути пройти,
Чтобы распознать в сердцах обитель
В каждом запоздалом и найти
Родственную душу, глаз родимый,
Ведающий судьбы и века,
И не забывающие древа,
Что зовут с собою города.
