тот, кто рисует сказки,
держит в руках пастель.
меняет штрихи и краски
в каждом из серых дней.
вот корабли и штормы,
мальчики у кормы.
но не шипят здесь волны,
и нет непроглядной тьмы.
каждого, кто был счастлив,
видевших лучший сон,
не знающих бед, печалей.
всегда охраняет он.
мой же художник-"худо",
в пальцах его графит,
картины сюжет необдуман.
взлохмачен, всегда небрит.
и так же, по всем законам,
его в беспорядке дом:
не открывает окон
и пахнет лишь табаком.
и за его плечами
тянутся чередой
тысячи неудач, но
сердце горит звездой.
и протянув мне руки грязные от золы,
не издаёт ни звука, сжигает свои холсты.
я для него - художник,
ластик и чистый лист,
краской въедаюсь в кожу,
хоть сам, как слезинка чист.
он мне рисует вокзалы, дороги и города,
усталых прохожих взгляды
и лютые холода.
не разбирают время
стрелки его часов,
но я до сих пор ещё верю,
что мой художник неплох.
и вот, пока не стемнело,
налив ему крепкий чай.
беру свои кисти смело,
и крашу его печаль.
