да когда же цветёт в нас север, и вовсе не греет юг,
мы смеёмся лучами света, занимая последнее у подруг.
кто из нас остаётся юным, несмотря на деньги, похмелье, грязь.
кто натянут, как будто струны, но старательно держит связь.
в нас тут теплится всякое, от чего не сбежать вовек,
в голове, как ключами звякает, что тут каждый не человек.
что, как минимум, бог, затянувший шрамы былых обид,
что по волчьему одинок. бог, который вообще не спит.
бог, который смотрел за всем: видел в сердце цветок и прут.
не успел осознать, зачем остальные так часто лгут.
излечил себя солнцем, солью - вместо мыслей шумит прибой -
больше нет этой страшной боли, что ходила всегда за мной.
потому что играет музыка с той пластинки на чердаке,
не давая сказать ни звука нам на своём неизданном языке.
и кидает по разным странам: от испании до литвы;
заживают царапины, раны - больше нет в них ничьей вины.
просто в нас расцветает север, и вовсе не греет юг,
но сейчас мы все вместе здесь,
и идём,
не разнявши рук
