о новом
жизнь плетёт очень странное кружево,
будто шарфик для всех простуженных
сохраняет от глаз ненужных
твой искрящийся внутренний свет.
мимо мчатся года. под лунами
все разбросаны, словно бусины,
но никто не зовёт безумным,
если ты не такой, как все.
там шаманы вершат заклятия,
над костром пляшет пламя, и
не зависит от расстояния:
чьего сердца такой же стук.
и, возможно, всё непонятно,
навсегда остаётся тайной:
человек, от которого пахнет мятой,
отдаёт всё тепло от рук.
от чего он смеётся искренне,
когда ты к нему близко так?
не найти в вине эту истину,
если скачет по венам пульс.
больше ты не страшишься холода,
тянешь руки к чему-то новому,
вместо крови, как будто олово
от таких незнакомых чувств.
Other author posts
звёздное
ночь затихает вне, вне городов и стран. то, что прожито здесь делим напополам: то, что сгорит дотла,
да когда же цветёт в нас север...
да когда же цветёт в нас север, и вовсе не греет юг,мы смеёмся лучами света, занимая последнее у подруг. кто из нас остаётся юным, несмотря на деньги, похмелье, грязь. кто натянут, как будто струны, но старательно держит связь. в нас т...
свет
я безродный маг. я лишь выходец из степи.я несу за собой мрак. я несу за собой дожди. тысячи сотен дней неизвестно куда бреду. словно в мрачном, кошмарном сне, за который горю в аду. каждый думает: я им враг. словно волк, удравший ...
художник
тот, кто рисует сказки,держит в руках пастель. меняет штрихи и краски в каждом из серых дней. вот корабли и штормы, мальчики у кормы.