жизнь плетёт очень странное кружево,
будто шарфик для всех простуженных
сохраняет от глаз ненужных
твой искрящийся внутренний свет.
мимо мчатся года. под лунами
все разбросаны, словно бусины,
но никто не зовёт безумным,
если ты не такой, как все.
там шаманы вершат заклятия,
над костром пляшет пламя, и
не зависит от расстояния:
чьего сердца такой же стук.
и, возможно, всё непонятно,
навсегда остаётся тайной:
человек, от которого пахнет мятой,
отдаёт всё тепло от рук.
от чего он смеётся искренне,
когда ты к нему близко так?
не найти в вине эту истину,
если скачет по венам пульс.
больше ты не страшишься холода,
тянешь руки к чему-то новому,
вместо крови, как будто олово
от таких незнакомых чувств.
