Иных венценосцы зовут на бой,
Иных призывает вера.
А я третий год здесь сама с собой
Выслеживаю химеры.
Мой крест на плече — не святой обет,
Не орден за честь и службу,
А знак, что мотив мой давно пропет,
Прилипчивый, но ненужный.
Я карты запомнила, крепче, чем
Отцовское имя помнят.
И вот, я не знаю, где мой домен,
Но знаю, где я сегодня.
Дорога уходит на разворот,
Танцует змеиный танец.
И снова меня не берет на борт
Кудрявый венецианец.
Мне кажется, будто в конце есть цель,
Очаг, что был мной покинут,
Неведомо дивная цитадель,
За морем, за Палестиной.
Но цель никогда не проходит ценз,
Скрывается и пасует.
И снова дороги лежит надрез,
Как будто я их рисую.
Как будто бы их рассыпной ажур
Запрятал в себе чего-то.
А я оселком своим прохожусь
По лезвиям поворотов.
