Рукописи не горят... Они тлеют
В богом забытых архивах тщеславия.
Переплеты смердят протухшим клеем,
Страницы слипаются от тяжести знания.
Рукописи не горят... Они тонут
В океане вздора и червоточины
Слова тяжелеют, превращаясь в тонны,
Буквы становятся многоточиями.
Рукописи не горят... Они пылают
В огне бессмысленности присутствия.
Среди тупиц, где собака лает
А ветер носит тупые напутствия.
Рукописи не горят... Они знают
Как душа, что однажды наступит бессмертие.
И им наплевать, что за этим краем,
Что их не читают и не прочат в коммерцию.
Рукописи не горят... Они светят
Огнем Прометея в ночи Невежества.
Их свет не ярок, но все же заметен,
Как солнце, чуть стоит ему забрезжиться.
Рукописи не горят... Они сжигают
На кострах любви и вертелах страсти
В мире не отличающем Ад от Рая
И инквизицию мысли от прочей напасти.
