Слид — река перед Царством мертвых Хель. Вода в ней ледяная и полна ножей и мечей.
Я трогаю пальцами рану, ее края, как алый цветок, расползаются по спине. Исхожены тропы, дорога опять моя так нагло сплетается в танце и ластится лишь к твоей, но в этот раз поздно менять направления: ветер стих. Кто помнил, сбежать как отсюда, давно истлел. Насколько хватает глаз, перед взором чернильный Слид. И с той стороны похоронная туча стрел по черному небу взлетает огнями ввысь. Пусть это красиво, но рана твоя милей. Осталась ладья погребальная на черных дремать волнах, осталась корона твоя в этих водах на самом дне.
Я трогаю пальцами рану, а ты молчишь. В меч, кровью омытый, вцепился до дрожи рук. Но мне тоже нечего больше сказать тебе. Нас давит собой тишина, и ее даже сердца стук не может разбить. Как разбилось на тех камнях доверие вдребезги. Оба сошлись зверьем. Мой нож, заостренный донельзя, запомнит твоя спина, твой точный удар пронзил сердце тогда мое. И оба бездарно, не в битве, как подлецы, сорвавшись, вонзили в друг друг, бесчестно напав, клинки.
Я трогаю пальцами, свой же кинжал тяну, кидаю его в черный Слид, как бросаешь свой меч и ты. К чему он в обители мертвых, где души жгут на страшных кострах, где кричать не вольны — немы?.. Мы делаем шаг, и последней преградой Слид за нами цепочкой следов, полных крови, а не воды.
