Когда весь мир - как черный холст,
раз в день, лишь ты и он:
кроваво-красное пятно
и "умный" телефон.
Нет никого вокруг, лишь вы,
ну или ты, один,
под толстым слоем темноты
кубических картин.
Нет ничего, и нет причин,
чтоб и тебе не спать.
Но кровь бессонницей стучит
в твоей груди опять.
Вопросов вечных череда,
как стадо из овец,
не сосчитаешь никогда,
круг ада - снов ловец.
Кому-то рэп уже не торт,
И рок - не колбаса,
ну а кагор в бокале тот,
и кровь Его всё та.
Ночным причастием ко сну,
Есенину привет,
надеясь не пойти ко дну,
как чёрный человек.
О вере если и судить,
то точно не по нам.
Нас две войны учили пить
и разрушать свой храм.
А если не дошла война
до неких городов,
то забрала Земли волна
прамам и праотцов.
И если не дойдёт до нас
послание небес,
умрём мы так ещё не раз,
и виноват не бес.
Большого взрыва след искать,
напротив, смысла нет.
Больного издали видать -
направлен пистолет.
И вот весь мир - всё тот же холст
чернеет за окном.
А ты, по прежнему, в нём гость,
кровавое пятно.
