Не клади на могилу подсолнухи.
Я их на дух не переношу.
Как и всякий, кого зовут "олухом",
Я мечтаю, молюсь и прошу.
Моя кисточка сбрызнута соками
Теплых яблок и мягких слив.
Если живопись льется потоками,
То природа выводит курсив.
Небо кажется мне оранжевым,
Поле - красным, пурпурным - стол.
Как целебною мазью, мажем мы
В хлам убитый, сгнивающий пол.
Я - тот пол. Потолок - привилегия.
Я - подсолнух, увядший в руке.
Видно, Божеская коллегия
Так нуждается в маяке.
Может быть, я однажды восстану
Из могилы своих надежд...
Но ручаться за это не стану -
Ведь живу в мире белых одежд.
Я виню себя за рождение.
Перед всеми я виноват.
Да, иное мне выразишь мнение,
Так ведь, Тео, мой милый брат?
Нет, не стоит. Я просто падаю
Или вороном канул в ночь.
В этом мире нельзя быть падалью.
Если так - убираться прочь
Просто жизненно необходимо.
Жизнь...такая трагичная вещь...
Я стрелял по холстам - и мимо,
Став лишь грузом на сотне плеч.
Этой звездной, крылатой ночью
Пусть родится другой Ван Гог.
Тот, кто в этой Вселенной прочно
Держит вес своих хрупких ног.
Не грусти, дорогой мой братец.
Смерть не так уж порой страшна.
Принеси лучше синюю скатерть,
Чтобы боль была не слышна.
________________________________________________________
*подсолнухи были любимыми цветами Ван Гога
