Живопись пазлами жизни разбросана,
летопись видений - как листопад.
Каждый оттенок - ответы, вопросы, и
в каждом оттенке - свой рай, и свой ад.
Путь - чёрно-белый графит, или масляный
сочный, иль бледный мазок на холсте.
Делим "наш мир" на оттенки и краски и
только покрепче свой держим кастет.
Это так просто, как лёгкий набросок, и
так же легко, как уйти насовсем.
Но мы наполнили лёгкие воздухом
гнили могильной и гнева систем.
Нас приучили к системе градаций, но
нашей души градиент вне всего.
Нас разделяли цинично-старательно,
но не смогли отлучить от Него.
Он - атеизм и научное виденье,
вера слепая и скепсис до слёз.
Но, как Художник, не став уравнителем,
просто и скромно нам краски принёс.
Плазмой ли жизнь расфасована красною,
чёрной ли сажей в зелёной реке.
Нет ничего столь предельно прекрасного:
Кисти Одной мы мазки на холсте.
