Утренний блюз пахнет молотым кофе.
Сонная женщина крутит прядку,
Волосы змеями обняли профиль,
Вид их – насмешка над тягой к порядку.
Тело её пахнет сладостью чистой,
Руки нежны, как цветы полевые.
Всё равно грянет любовный выстрел.
Осиротеет она не впервые.
Тут не поможет очарование –
Голос-мурлыка и взгляда глубины.
Стала давно воплощённым желанием,
Книгой, пролистанной до середины.
Йогуртом, голод уже утолившим.
Не Рубиконом – спасительным мостиком.
В ходе дальнейшей истории – лишним,
К точке мелком подрисованным хвостиком.
...
Встреча их сразу вела к катастрофе,
Но, как и должно порядочной мрази,
Сначала – он угощал крепким кофе,
Блюзы включал и втирал (не мази).
Только потом наступила расплата.
С чистого пола исчезла одежда,
И оказалось, она – не как надо:
Слишком спонтанна и очень небрежна!
...
Годы идут, и ветра не стихают,
Моя душа не становится уже,
Обернувшись назад, обещаю,
Что обязательно стану хуже!
...
Сначала – порядок в душе, а уж после
Тряпочкой шоркать полы и стены.
В моих глазах не погаснут звёзды.
Я не стану обыкновенной.
2013-. Посвящается лету-2013 и ценителям высокой уборки.
