Морской проспект, увы, не пахнет морем,
А только лесом, кофе и корицей,
И сотней незаписанных историй –
Им никогда уже не повториться.
Деревьев ароматные колонны
Ведут к Обскому, тишине песочной,
Где мир – живой, ничуть не телефонный,
Царит среди травы густой и сочной.
Там стаи мошек ходят на охоту
(Как на работу) по тропинке влажной,
И ждёт цветок сиреневый кого-то
Изящной брошкой на пальто винтажном.
