Маргарита берёт цветы. Маргарита идёт искать.
Признаётся себе и Богу:
— Я более не могу
делить с ним весну,
квартиру,
пол,
потолок,
кровать.
Есть конфеты с нугой за кофе.
Вообще не люблю нугу.
Маргарита несёт цветы. Маргарита не чует ног.
Признаётся себе и Дьяволу:
— Всё положу под нож.
Я брошусь в объятья к чёрту, пулю пущу в висок,
если ты меня, милый Мастер, немедленно не найдёшь.
Тверская людьми забита. В Москве тёмно-серый день.
Цветы обжигают пальцы, лимонным огнём горят.
— Дай знак или звук мне, Мастер. Я буду верна, как тень.
Я стану кровавым подбоем
плаща, что носил Пилат.
Крестом на твоём распятье,
я стану — тепло и свет.
Поверю твоим героям,
когда не поверишь ты.
Явлюсь полуночным страхом
любому, кто скажет «бред».
Какой идиотский повод.
Вообще не люблю цветы.
Лепестки на асфальт ложатся искрящимся конфетти.
— Если кто-нибудь свыше слышит, — Маргарита почти кричит, —
объясните: какого Воланда? Где он? Куда идти?
И в ответ ей смеётся жёлтыми
окнами МАССОЛИТ.
Маргарита вернулась в дом. Маргарита сама — цветы.
Маргарита — почти мертва. Маргарите Арбат — капкан.
Маргарита — сухие стебли, уставшие без воды.
О чём теперь будет этот —
последний,
цветной
роман?
