Милый Санта, весь этот год я веду себя отвратительно: вру начальству, пью, как урод, забываю звонить родителям, встретил ту, что могла стать Той – отпустил, не спросив об имени, я пикирую по кривой, я пикирую, вразуми меня, крыши выстроились в дугу, сверху сыплет бумаги крошево, Санта, я больше не могу, как придурок искать хорошее в этом зеркале, в этом дне – бесконечном, смешном, расколотом, все подарки ушли не мне, полночь бьёт по макушке молотом, бей ещё – в голове дыра, в ней вьют гнезда, в ней тонут с музыкой, в ней роились мечты вчера, но я был и остался лузером, гастарбайтеры, как волхвы тащат снег по холодным улицам, небу – пухнуть от синевы, мне – смотреть в него и сутулиться, на бутылке – сиять звезде вифлеемовой, перевёрнутой, мне – привычно держать в узде пожелание сдохнуть в городе, куда ты забываешь путь, не привозишь мешков с конфетами, если выпить ещё чуть-чуть, то заполню автопортретами все поля своего письма, и лицо моё будет истинно: людям продался задарма, а теперь шрамы да залысины, и в сугробе курить вкусней, глядя в окна чужого праздника, жизнь – борьба, но я сдался ей, приходи наказать проказника, Санта, не за чем лезть в камин – шлю ключи: заходи, как выспишься, дом один, и я в нём – один среди суток от боли слипшихся, дописать и спустить курок, чтобы красным конверт раскрашен был. Ночь страшна. В ней родился Бог. Его тоже никто не спрашивал.
2022
