боль разлилась в висках, разошлась по венам.
у меня к тебе не любовь, а синдром отмены.
не живу, а так, коротаю время, отведенный срок.
не живу, а так, развожу бесконечно слякоть,
заглянувший в меня сразу хочет плакать,
удавиться, нажать курок.
боль растет во мне, и она цунами.
не осталось ни слуг, ни посредников между нами.
она кормит меня тревогой, плохими снами,
ощущением близости катастрофы.
и любая ниша мала ей, любая ёмкость,
постепенно становится пресной любая новость,
и её не спрячешь, не снизишь громкость, не сложишь в строфы.
а я все пишу ее, что-то пытаюсь выжать,
все стараюсь к ней приспособиться, чтобы выжить,
только кроме нее ничего не чувствую и не вижу,
все туманом проходит мимо.
я люблю ее, как любят сестру и брата,
принимаю ее безропотно, безвозвратно,
а она танцует во мне, не давая ни отдыха, ни антракта.
она любит меня взаимно.
боль растет, набирает азарта, веса.
из меня ничего не выйдет, давай же, целься,
нажимай уже на курок.
что-то резко хрустнуло и сломалось.
ничего, ничего во мне не осталось. кроме этих неровных строк.
25.11.2017
