О ручном письме

Кто сказал, что теперь мы друг другу не пишем ни строчки,

Ни единого в век технологий ручного письма?

Пусть безумные мысли у нас не всегда добегают до точки,

Пусть их спутанный ком нам распутать непросто весьма,

Только искренность чувств не потеряна средь небоскрёбов,

Только души стремятся по-прежнему в синюю высь,

И трепещут напевы капелью у самого нёба

И кидаются в пропасть бумажную почерком вниз.

Ведь облечь этот воздух в простые живые слова

Мы учились у жизни и сердцем, и цепким умом,

И полна её голосом ярким у нас голова,

И на мир мы взираем под острым широким углом.

Мы в тебя влюблены, огневое тепло наших душ,

Мы тебя оставляем на тонких страницах стихом,

И случиться ли нам ухватить загривок свой куш

Иль пропасть безвозвратно во времени нашем лихом,

Ты научишься жить среди гаджетов и слепоты,

Прорастёшь предложением сквозь неприступный бетон

И зажжёшь фонари в покрывале глухой темноты,

И в незрячей тиши зазвучит твой бесхитростный тон.

Как цветы, соберёт тебя в поле другой пилигрим

И, вдыхая твой запах, мне вырастит новую речь —

Он, как гуси когда-то нетронутый Рим,

Мне тебя обещал от пожаров и вихрей сберечь.

Сколько б плечи не гнуло сегодня смертельных грехов,

Нас не давит бездушности, зависти жаждущей гнёт.

Кто сказал, что теперь мы друг другу не пишем стихов?

Ведь, пока нас читают, письмо никогда не умрёт.