***

Мир стянуло туманом, словно молочной пеной,

Стало тихо и душно в комнате дико пустой.

На меня, точно мощные скалы, давят кирпичные стены.

Что, теперь уже можно делить на ноль?

Распадается пряничный мир на осколки черствые,

Будто кто-то всесильный ломает его по кусочку,

Превращая из мягкого сладкого пряника в айсберги мерзлые.

Уже можно поставить банальную жирную точку?

Но из айсбергов этих слово "вечность" не сложится.

Из них можно построить лишь скорбный холодный музей.

Не пойму я уже, что здесь делится и что здесь множится,

Только вижу, как рушится внутренний мой Колизей.

Как летят, словно метеориты, могучие глыбы.

Остается смотреть, неужели мне выбор дается иной,

И терпеть, пока душу мою поднимают прилюдно на дыбу.

Потому я не знаю, сколько чисел еще будет после моей запятой.