Иногда, засыпая, я вижу волшебную бухту.
В ней живут только дети. Единственный взрослый там – я.
Эти дети привязаны не к матерям, а – своим кораблям.
Я иду и стараюсь, как бабочек не вспугнуть их.
В бухте каждый день – пир. И повсюду - жвачки, конфеты,
Шоколад с карамелью, в которую Бог уронил слезу,
Всех цветов и оттенков, всех вкусов желе и сорбеты
И вечернее небо, похожее на глазурь,
Аккуратно разлитую на необъятном торте.
Там не принято спрашивать «Кто ты?».
Если к вечеру я замерзаю – меня укрывают пледом.
Я – тот гость, что на праздник приходит всегда последним.
Ты, наверное, скажешь - тот праздник, как всякий праздник,
Завершится однажды. У Времени очень большая пасть.
Только Время в той бухте над теми детьми не властно,
Потому что те дети не знают, что значит «власть».
Потому что в той бухте, не зная печали и слова «скудно»,
Не крича и не плача – смеясь, не в поту, не в крови -
Там рождаются заново те, кто ни на разу, ни на секунду,
Даже в мыслях не отступил от своей любви.
