«Ты собираешь мусор!», - мне говорят,
Видя, как я бросаюсь прохожим в ноги,
Чтоб подхватить цветок... Растрепанный, втоптанный кем-то в грязь.
Из меня никудышный маг, но возможно я – неплохой садовник.
Я собираю их все: с завядшими лепестками,
Поднимаю из луж, забираю со всех скамеек
Словно они – живые. Я их грею потом руками.
Я их прячу под ребрами, как многие – своих змей и
На ветру порой пробирающем аж до сердца
Мои руки дрожат, словно листья осенних кленов.
«Это что-то из детства, - я слышу, - из самого раннего детства,
Непростого, наверное, и невеселого.
Это всего лишь фантазии, пережитки начальной школы,
Призраки и пустышки, башенки на песке,
Пузырьки холодной искрящейся «Кока-колы»,
Танец взрывной карамели на пирсинге в проколотом языке,
Не обещающий ничего хорошего».
Но что если все эти цветы
Мне, словно знак, оставляешь по-прежнему Ты,
Как в тот день, когда у тебя вдруг не обнаружилось хлебных крошек?
