эмейл, город
очень страшно, но я держусь, клянчу
«можно в вашем журнальчике опубликовать что то?»
а они мне «не забудьте указать ящик»
а они мне «не забудьте указать город»
хотя надо бы вон ту лампу
и неплохо бы вон ту сволочь
только главное - чтоб ритм плавный
и чтоб был какой то свой почерк
хотя надо бы сказать «там то
я писала вам про снег лютый
если честно... у нас дождь капал
и вообще была не ночь - утро.
там про море, только здесь пол лишь
пол скрипит, на новый нет денег.
я писала: сердцу, мол, сложно...
но оно вроде ниче, терпит.
там про звезды, там про бой с тенью
там про сны (ох, знали б вы что мне..)
нет, стихи - не чтобы в них верить.
чтоб писать их, как пацан - шпоры.
чтоб делиться втихаря с классом
для того ведь здесь везде парты?
их писать - как отбивать мясо
их писать - как открывать фанту
это будто вырезать вены
танцевать в час пик в метро голой
разбивать горячим лбом стены»
ах, простите, да... эмейл, город.
Роксолана Гулинская
Другие работы автора
нецензура
я люблю тебя, как игрок свою смерть, когда он летит со скоростью 200, и пьяный в доску. как ребенок, который тянется к проводам меня тянет куда-то
72 километра нервов
я знаю всё, что ты скажешь и то, чего не. я знаю что птицы улетают на север со мной или без. я знаю что этот силуэт в помутневшем окне
Jestem.
и он спрашивает «Jesteś, Roksi?» Jestem. Jestem. Мы, пожалуй, вот здесь разойдемся, не люблю одинаковых сцен
в универмаге
и, если мы встретимся где - нибудь допустим, в универмаге. нет, лучше, конечно, в парке, но все же в универмаге поскольку в этой истории все слишком, реально, братец
