Век сложных метафор, изысканной чепухи,
Век ноющих тем с безысходностью прокаженного.
Скажи мне, мой Боже, куда уложить стихи,
Где полог поэм, и тот свет ночника зажженного,
В котором творится и мается таинство строк,
Влюбляется слово в подобие и бесподобие,
В котором созвучным становится каждый виток
Расчерченной фразы по фазам и по условиям,
Рождая миры состраданья, и радуги грёз,
Внезапную нежность, и узы щемящей печали,
И
Есть ли ответ на прибившийся к сердцу вопрос:
Сквозь тернии звезд, как проникнуть в Твоё изначальное?...
Вверху, говорят, отзеркалено то, что внизу.
Внутри, говорят, отзеркалено грешное внешнее.
Но, чувства, горя, порождают порою грозу,
То редкую зимнюю, то долгожданную вешнюю.
Упрямо и страстно тогда прорастают слова
То лунной полынью, то лавровым деревом камфорным
И
Хочется зелье сварить и испить волшебства
И чуда искусства - простого, без сложной метафоры.
