Среди сотен истоптанных в крошево зданий
и десятков оставленных я не прогнусь,
чтоб не видеть, как вынести мне опоздали
безутешный вердикт: непогодный прогноз.
Послушание быту страшнее обманов —
вечный поиск покорно-ручных городов,
как предательски скомканный дождь, барабанит
в поднебесовый купол, который бордов.
За тропою тропа, но пути не изведать,
если каждую милю обратно смотреть.
Бесконечные рельсы мне слаще забвений
за решетками готик, таящими смерть.
Можно кутаться в карту, штудировать атлас,
из межреберья рваться в мистический шторм:
непогодный прогноз не устанет ласкаться,
исчезая в пространствах затянутых торб.
Светостороны гаснут под натиском гордых,
сквозь века протащив месть и войны за трон.
Не найдет пыль дорог за монету поборник
оставаться в домах и не слушать ветров.
Материк разошелся по швам от востока
до песочных часов с крупной галькой на дне.
Раз не видно ни зги, стало быть, Мефистофель
мне сегодня духовных исканий родней.
Непогодный прогноз есть вердикт обреченных
на скитания в блеске подлунных лампад.
В навигации сердцем не слушай ученых,
ведь сердца в нашем веке — хороший компас.
