Компас

Среди сотен истоптанных в крошево зданий

и десятков оставленных я не прогнусь,

чтоб не видеть, как вынести мне опоздали

безутешный вердикт: непогодный прогноз.

Послушание быту страшнее обманов —

вечный поиск покорно-ручных городов,

как предательски скомканный дождь, барабанит

в поднебесовый купол, который бордов.

За тропою тропа, но пути не изведать,

если каждую милю обратно смотреть.

Бесконечные рельсы мне слаще забвений

за решетками готик, таящими смерть.

Можно кутаться в карту, штудировать атлас,

из межреберья рваться в мистический шторм:

непогодный прогноз не устанет ласкаться,

исчезая в пространствах затянутых торб.

Светостороны гаснут под натиском гордых,

сквозь века протащив месть и войны за трон.

Не найдет пыль дорог за монету поборник

оставаться в домах и не слушать ветров.

Материк разошелся по швам от востока

до песочных часов с крупной галькой на дне.

Раз не видно ни зги, стало быть, Мефистофель

мне сегодня духовных исканий родней.

Непогодный прогноз есть вердикт обреченных

на скитания в блеске подлунных лампад.

В навигации сердцем не слушай ученых,

ведь сердца в нашем веке — хороший компас.