Поздно

Полжизни прожито. А может быть не пол?

Песок минует узкий перешеек. 

В пустой квартире запыленный стол, 

а мне не стать счастливей и мудрее. 

Чужая жизнь, запоротый финал. 

Сюжет заполнен множеством историй. 

И кто бы, как и я, не променял

её на жизнь, глубокую, как море? 

На детский смех на радость без границ, 

на тёплый дом, на значимое дело?

Вокруг, как перья опаленных птиц, 

лежит всё то, чего я не успела.

Казалось бы: ещё могу успеть -

переиграть, переписать немало 

но клоуном ощерит зубы смерть:

"Прости, mа chere, ты с этим опоздала.

Всему назначен свыше точный час.

Шагнуть за край трусливый не решится.

Но если луч надежды не погас,

то взмоешь вверх свободной белой птицей.

А если будешь взвешивать товар,

колеблясь, что же выбрать, чет ли, нечет? 

то быстро растеряешь божий дар.

А время, извини, оно не лечит".

И вот я здесь, сижу, смотрю в окно,

в апрельскую гудроновую темень.

Полжизни - слишком много для одной, 

но кто виновен, что была не с теми? 

Была не там и делала не то, 

и шаг к мечте не сделала ни разу. 

Порой от постановки запятой

зависит смысл жизни, а не фразы. 

Но слишком грустен мой корявый текст, 

он не к лицу веселому апрелю. 

Я тихо предлагаю темноте:

"Отдам полжизни за еще одну неделю 

в том месяце, когда почти жила, 

когда закат тонул в спокойных водах, 

когда ещё мне душу не прожгла

насквозь моя постылая свобода,

когда был ясен мой дальнейший путь, 

размеченный на картах ночью зведной... "

Но только мне себя не обмануть. 

И тьма ответит:" Знаешь, слишком поздно..."