Наша зима - не зима, если
Девятнадцатое ноября – я не отказываю себе в удовольствии писать числа в пропись. Подбрюшье зимы бьёт холодной дождливой дробью. Снега уже ценятся на вес серебра. Снега нужны, как пушнина на голое битое тело. Безвременье, где ничто не умирает и ни...