Опилкин

Я не люблю писать поэм,
Стихов, эссе, где «Ё» без точек.
Ведь наш язык, как ветвь без почек,
Без этой буквы глух и нем.

нет, он не злой — он словно тот актер
второго плана, что стоит в кулисах
и ждет свой миг, а крах или фурор
спектакль ожидают — дело лысых,

Хорошо быть «кровинкой» Писателя!
Сыном-дочкой и даже дедом.
Впрочем, родственником — не обязательно,
Можно быть лишь неблизким соседом.

.

На озябших листьях клёна
Дымкой белого шифона,
Вырвавшись из неба лона,
Первый снег прилёг.

Зацелованны первым морозом, жёлто-белою гаммой берёзы тихо стынут, готовясь ко сну. Листья медленно наземь слетают, и пустеющий лес забывает до поры хохотунью-Весну. В синий омут пустой безвременья этот день провалился наверное - так прозрачен и…

Лист, резной кленовый лист, Словно солнце ты лучист, И янтарным светом нежным Этой осенью, как прежде, Ты наполнен, будто мёд, Что из сот струясь течёт. Кончен краткий летний праздник, Улетел июнь-проказник, Вспыхнул и сгорел июль, Опасаясь…