Ольга Кумакова

Идти к себе бывает трудно.
Иным и вовсе невозможно,
Но легко никогда не бывает.
Твоё «я» тебя не понимает.

Трепещет пред тобой весь свет,
Ведь неизвестно, что потом.
Когда приходишь, слышишь – нет!
Но всё равно пустеет дом.

Хорошо жилось паучку Моте в доме деда Николая. Однажды, спрятавшись здесь от грозы, он решил остаться. Ему очень понравился хозяин. Старик совсем не испугался своего маленького гостя, а наоборот, ласково с ним заговорил и пообещал не обижать.

Возможно ли понять другого?
Возможно ощутить его боль?
Когда мы слушаем кого-то,
Слышим ли его вопль?

Я есть греховная порода,
Которую не любит свет.
Ведь я собрание порока,
В моей душе уж света нет.

Мы так часто отводим глаза,
При виде чужого горя.
Словно это для нас угроза
И уничтожит в нас «Я».

Страшно терять родного человека.
Боль выжигает всё у тебя внутри.
И неважно какого ты века,
Никому от бед не уйти.

Этот зверь разрушает меня так давно,
Что не помню себя без него.
Ежедневно он рвёт мою плоть
И высасывает всю мою кровь.

Прошло уже много времени, как она умерла. Но каждый раз, проходя мимо её двери, я невольно напрягаюсь и ожидаю увидеть пристальный взгляд её тёмно-карих глаз. Баба Оля за двенадцать лет, которые она прожила в нашем доме, сумела насолить каждому. Ш...

1.
Тело как такового уже не существовало. Оно было изуродовано настолько, что вывернуло даже бывалых уборщиков. Везде кровь и части тела.
«Это не место преступление, а настоящая бойня, - подумала Энни, увидев всё это, - Потрясающе!»

Неважно сколько дорог ты пройдёшь,
Неважно сколько раз упадёшь.
А важно какой дорогой будешь идти
И важно сколько раз поднимешься ты.

«В чем сила добра?» -
спросил однажды юнец.
«Почему оберегает вера?
И когда придёт злу конец?».