Наталья Василакий

Милый мой.
Преданный мне. Преданный мной. Предавший меня.
Я пишу тебе из далёкого южного города
Без больших новостей, важных тем или поводов,

Страшно, когда горят мосты позади,
Когда некуда и не к кому возвращаться.
Я не знаю теперь, кем являемся мы,
Ощущая себя везде чужестранцами.

История нашей любви не ищет тишины,
Не прячется в московских подворотнях.
Маршрут построен — от Фили и до Капотни,
От «я с тобой» к «мы вместе» — снова я и ты.

Тут внезапно случилась весна, пока мы с тобой воевали.
Если бы за разбитые судьбы давали медали,
У тебя их был бы целый огромный мешок.

Мы обещали умереть в Москве
В каких-то пробках и в погоне за успехом.
Но, оказалось, ни тебе, ни мне —
Не нужно это.

Он был похож на летний зной,
Любил кино, вино и джаз.
Бунтарь немного и bad boy.
Один из всех, чуть лучше нас.

— Я искал тебя по свету.
И искал тебя на дне.
Обошёл пешком планету,
Был на Марсе и Луне.

Здесь какое-то грязное море
И какие-то лживые люди.
Счастье очень похоже на горе,
А друзья, скорее, на судей.

Я шёл дорогою пустой
По картам, компасу и звездам.
Я был один. И был с тобой.
Был рано. Вовремя. И поздно.

Билась вдребезги посуда,
К чёрту рушились мечты.
Не Иисус и не Иуда.
Просто я. И просто ты.

Мне стихи писать тебе тоннами,
Строками
Монотонными,
И порою вовсе нескромными,