Милый мой.
Преданный мне. Преданный мной. Предавший меня.
Я пишу тебе из далёкого южного города
Без больших новостей, важных тем или поводов,
Но тоскуя —
По местам, прогулкам и холоду.
Впрочем, холод внутри — его хватит сполна.
Милый мой.
Если взять и подумать: тут неплохо живётся.
Только чуждое всё — другое, пресное и не моё.
Но я всем улыбаюсь, и это враньё
Размывает мне будни,
Пожирает меня, отравляет житьё
И лишает простых, но столь важных эмоций.
Милый мой.
Может, это та самая настоящая жизнь без прикрас?
Ведь никто не поверит, что в Москве стало тесно,
Что двум самым родным — неожиданно — неинтересно,
Но есть ты и есть я.
И нет больше “вместе”,
Даже если встречаться и видеться тысячи раз.
Милый мой.
Почему среди сотен галактик, пространств и систем,
Как планеты и Солнце нашли мы друг друга?
Если ад — это круг, где конец моего бесконечного круга?
Большой взрыв — это встреча
Или разлука?
Жаль, что “мы” не узнаем. Всегда твоя N.
