Михаил Четыркин

– Его точно пора стричь... – подумал я вслух, увидев крапчатого спаниеля, вынырнувшего из ниоткуда рядом с трамвайными путями...
Стоял густой туман молочного цвета. Такой я встречал только здесь. В этом удивительном городе. Не…

Это кажется странным, но даже строфа
Здесь не хочет рождаться. Лежу – и софа
Заменяет покорному телу луга и аллеи,
Так на ней обитаю – лишь выпью вина,

Он ничего, прощаясь, не сказал –
Возможно, потому, что на вокзал
В дождливый день ведёт одна дорога.
Она боялась лишнего спросить...

Давай я тебе подарю поросёнка
– Поверь, в дни тяжёлые это немало,
Ты будешь ему ворковать побасёнки,
Кормя "Китекэтом" и "Педигри-Палом"

Не обижайте осень словом "осень".
Ещё не устремились к югу птицы,
Ещё светло... Ещё прозрачно очень...
И многое успеет воплотиться.

Не люблю стоящих за спиной.
Сразу будто холодно в груди...
Будто это очередь за мной
Изо всех, что были впереди...

Ты нарисуешь на стёклах звуки
Светло-прозрачными акварелями...
Как же красиво взлетают руки,
Трепетный мир создавая трелями