Он ничего, прощаясь, не сказал –
Возможно, потому, что на вокзал
В дождливый день ведёт одна дорога.
Она боялась лишнего спросить...
А с неба влага из осенних сит
Всё сеялась, настойчиво и много.
Забытый зонт топорщился в углу,
Забытый луч оставил на полу
Вчерашних слов простое начертанье,
Которое она теперь ждала
– Но прятали в глубинах зеркала
Свои ловушки, ночью их расставив.
Пустая ваза создана для роз.
Пустая жизнь проходит не всерьёз,
А только оттого, что длятся годы,
И это сложно радостным назвать...
Как осенью привычно тосковать,
Чтоб в том же самом видеть только горе.
Они себя вели не как друзья
– Он ничего из рук её не взял,
Она его чуть-чуть поцеловала...
И помнило их красное вино,
Оставшись на столе открытым, но
Тепло теряло в спальне одеяло...
