Григорий Корин

Вот они, портреты долгожителей,
На высоких стенах городских,
Пастырей партийных, просветителей,
Слуг народа и вождей людских.

С умом металлической кошки
Верзила мне знак подает —
Оставит он рожки да ножки
От всех моих бед и забот.

С редактором не спорю,
Овечкою заблудшей
Ему покорно вторю,
Так нынче будет лучше.

Я связан с ветром,
Связан с облаками.
Они моими.
Властвуют руками.

Простая мысль меня переживет,
Иная жизнь меня переиначит,
Неважно, кто от этого вздохнет,
Неважно, кто от этого заплачет.

Ты задумался… Время не светит,
И стихи не кормильцы, а блажь,
Вспомнишь лагерь, свое лихолетье,
И подальше от глаз карандаш.

Терпи и жди, не будет ничего.
Терпи и жди, дождешься своего,
Так из году и в год, растет твой счет,
Работы нет, работа не идет.

Что тебе небо, свобода, размах
Крыльев поющих,
Если ты их не видала во снах,
Даль стерегущих.

Туман стоит ли, моросит ли,
Летит опавшая листва,
Осенней собственной молитвы
Шепчу беззвучные слова —

Это я — ослеп, оглох,
А не мир, — вы зря кричали,
Это я в чертополох
Сам себя загнал в печали.

Желтые чаши тюльпанов
Скорбные скрыли дни.
Словно из пепла туманов
Утром взошли они.

Для того,
чтобы обрасти усами,
не обязательно
шевелить мозгами,

О, если внемлешь жизни бренной,
Бездетной старости двоих,
Зачем же не одновременно
Кладешь во гроб детей своих?

Остроконечен свет, как та звезда,
Под коей мы бессмертно проживаем,
Которую питает кровь живая,
Как лампочку над нами — провода.

В меня простой словарь проник,
Не ум, душа свое сказала.
Претит эзоповский язык,
Претит язык универсала.

Был один менестрель,
Пел он под гитару,
Пел в любую дверь и щель,
Хоть в пустую тару.

Молчанья особою метой
Бывает поэт заклеймен.
Нет жальче седого поэта,
Когда в безызвестности он.

Вам хватило бы трех моих новых стихов,
Из моих, может быть, трехста,
Чтобы вам простились все семь грехов,
И мирская вся суета.

Приближенье разлуки
Все сильней день за днем.
И холодные руки
Грею я над огнем.

Для судьбы твоей телесной
Гроб построен одноместный.
Для судьбы твоей второй
Небо с далью мировой.

Аполитичный пес
Не лай на идеолога,
Не вороти свой нос,
А то пришлет он молоха.

Пусть не от пули я умру,
А в роще за бугром.
Пусть скажут — умер на миру,
Не встретившись с огнем.

Гудят, шумят окрест
Разнузданные орды, —
То надеваю крест,
То нацепляю орден.

Плакаты, плакаты, плакаты:
«Вон из Праги, Советские гады!»
«Руки прочь от словаков и чехов!»
И гудящее грозное эхо