Екатерина Косыченко

А может быть религия права,
Настаивая на божественном начале?
В наш век – образчик истинной печали,
Она детей лишилась, как вдова.

Ранним, тихим и морозным утром
В городе, простуженном зимой,
Мир вокруг расписан перламутром.
Снег и вьюга, вихри и покой.

Нарисую тебя на асфальте –
Белым мелом овал лица.
В бархатисто-пурпурном закате
Контур твой повторяет творца.

Под ногами снег скрипит уютно,
Листья серебрятся под луной,
В памяти всплывают незабудки -
Запах твой минувшею зимой.

А мир вокруг давно сошел с ума -
Великая депрессия накрыла.
Беспомощно поникли доктора:
"Критичный случай - мы помочь не в силах,

А вы целовались под ливнем
Без зонтика на мостовой?
Лаская губами глубины
Души, без которой и в зной

Костер в камине, искры тлеют
И пламя мысли будоражит.
Небесный жар, танцует племя,
Горю в огне в остатках сажи.

А внутри очень много секретов и тайн,
Посмотри на случайных прохожих -
Сотни масок, личин, забинтованных ран,
И от взгляда мурашки по коже.

Среда.
Дождь стучит по проводам
Как стучал вчера.
Капля с каплею слилась.

Я нашла в Инстаграме её -
Богиню с накаченной Ж***й.
В теме страницы одно -
Две булки без лишнего трепа.

Небо кажется белым, но я ведь знаю:
Белым небо редко бывает.
Небо под солнцем всегда голубое,
Белым на фото бывает порою.

И ожидания на взлетной полосе.
Нас разделяют время, место, город,
Промозглый дождь и все, кому не лень,
А мы с неистовым упорством паровоза