Ты пишешь здесь : солнца мне не засти, не торопи, не трогай хромую суть. Я эту осень держу у себя в горсти, смуглой цыганкой опять собираюсь в путь. Ты говоришь : да что ты! ну не маячь! вот тебе дети, вот булочка, тёплый плед! Я уже знаю, опустиш...
-Ты пишешь книгу? О чём?
-О нас
-Я бы хотел прочесть её сейчас
-Чуть позже, не дописана ещё она
-Я подожду, но много ли осталось?
Пишешь букву. Пишешь слово.
Повторяешь это снова,
предложение, строка-
стихи полились, как река.
Теперь ты ср**ый стихоплёт,
Пишешь, рисуешь, смываешь, стираешь,
Обводишь всё то, что считаешь важным.
Но в этом процессе ты не замечаешь,
Как судишь себя. И здесь нет присяжных.
Здесь ты, твои мысли. На этом всё,
Пишешь, пишешь, кто заметит,
Как там не шлифуй строфу,
Знаменитым быть не светит,
Только слышишь злое «Фу».
Зачем ты пишешь мне опять,
Мол, без меня жить невозможно,
Ведь сам ушел же, от меня,
Сказав, со мною очень сложно.