Пишешь, пишешь, кто заметит,
Как там не шлифуй строфу,
Знаменитым быть не светит,
Только слышишь злое «Фу».
Да смешную перебранку,
Кто есть истинный поэт,
Творчества раскрыв изнанку,
Что талантов просто нет.
Что и сам немного стою,
Лишь попристальней взгляни,
Лучше поищи покою,
Ведь удел твой жить в тени.
И ничем не будоражить,
Не будить людских страстей,
Как бы не хотел куражить,
Нет ни в чём, тебя пустей.
У тебя судьба иная,
Творчество не для тебя,
Проще, жить, ни что не зная,
А что пишешь, всё фигня.
И ни что тебе не светит,
Быть у многих на виду,
Кто стихи твои заметит,
И в каком ещё году.
