Герои в недописанных романах
Расставь все запятые перед "и",
А после проводи слова до точки,
Ведь в этом малом буквенном мирочке
С тобой мы и являемся людьми.
Расставь все запятые перед "и",
А после проводи слова до точки,
Ведь в этом малом буквенном мирочке
С тобой мы и являемся людьми.
Человеку надо очень мало,
Надо, чтобы его все время кто-то ждал,
Чтобы согревал, когда похолодало
И заботился, любил, желал
люди обсуждают покрытие на пол,
«говорят, на кухню лучше плитку»
маленький человек
ему важно, по полу какого города
Есть летучая мышь, и паук, и железный…
Я — бумажный герой, находящийся вне
их рядов — не убивший, не спасший (ну если
только острой бумагой не резали вен).
Бессонница. Тугие паруса,
как тряпки, рвутся под напором ветра;
Гомер уходит к набожности в Петру.
У аргонавтов стихли голоса
Погружаясь в мир литературы,
Ты проходишь путь во тьме веков.
Будто бы в игре заумной туры,
Лабиринты вам даны из слов.
Петербург — как чахотка в больных альвеолах поэта.
Рвет на части дыханье, сбивает на шепот слова.
В мятых складках тумана, в дожде уходящего лета,
Как в плаще пилигрима, бредет, спотыкаясь, Нева.
Ловишь ртом,
Как манну небесную,
Комья слов
Чужих.
"Мягкое — твёрдо,
Тяжёлое — легче пуха,
Резкое — плавно,
А прочное — рвётся звонче
Город прячется в дымчатом ноябре. Гладь дорог застилают листва и дождь.
Она сделала стрижку себе каре. Ей она идет, как и ты идешь.
Но она не знает тебя пока и идет в кофейню, что за углом.
Выбирает столик, что у окна, смотрит, что-...
Посмотри: нас осталось всего ничего,
И печать окончания въелась в чело.
Нас не делят давно на добро или зло,
Да и вовсе, похоже, не помнят.
Поэт без рамок, он – творец
Спаситель душ и всех сердец
Минуя страхи, горечь, дым
Поэт для всех, а сам один.