Письмо солдата
В землянке сидел совсем молодой
Юнец-доброволец, служивший неделю.
Писал он письмо продрогшей рукой.
Домой, где весною пели капели.
В землянке сидел совсем молодой
Юнец-доброволец, служивший неделю.
Писал он письмо продрогшей рукой.
Домой, где весною пели капели.
Солдат не вернулся с поля боя,
В синеве глаз отражается небо и скорбь.
Лежит, лишь свернувшись от боли.
Пораженный пулей, живой.
Затянуло небо
Сизой пеленой,
Желтые просветы
над черной полосой.
Не писать о войне, не накликать себе беду,
Ведь слова обретают плоть, далеко ведут,
Поднимают штандарты.
Звучно трубят рога.
У каждого своя война внутри.
Там выжившие есть и трупы.
Исход непредсказуем, но иди,
Иди вперед, сожми тисками зубы.
И приходят они из жёлтого невыносимого
света,
Открывают тушёнку, стол застилают
газетой,
Здесь всё мне говорит о той войне:
развалины, музеи, обелиски,
но в центре новые дома вдвойне –
на месте прежних, как погибших списки.
Он тихонько утрёт слезинку...
Помнит всё, словно было вчера...
Здесь мальчишка совсем на снимке --
А сегодня уже ветеран!
1
…Когда ты вспоминаешь обо мне –
Прошу тебя, не думай о войне.
Я знаю: по ту сторону листа
Спросите, хотели ль
Войны наши деды.
Войны не хотели
И ждали победы.
Он наскоро напишет пару строк
Под грохот минометного оркестра:
«Любимая,
здесь порох и песок,
Открыл глаза..."Спасибо Небу".
В крови, сравнялся он с землёй,
Но я шепчу, кричу и плачу:
"Живой, живой, сюда! Живой!"