Наше безумье
Если вспомнить наше безумье, то становится просто жутко:
Бесконечные ссоры и драки, алкоголь и ночные рыдания,
Мы прощались на веки вечные, но в итоге держались лишь сутки,
Мы тряслись, как замерзшие звери, в жадной пасти немого стр...
Если вспомнить наше безумье, то становится просто жутко:
Бесконечные ссоры и драки, алкоголь и ночные рыдания,
Мы прощались на веки вечные, но в итоге держались лишь сутки,
Мы тряслись, как замерзшие звери, в жадной пасти немого стр...
Вот ты видишь его на углу, спустя сотню тоскливых лет,
И тебя прошибает пот, и трясёт, как перед казнью,
Ты готова покончить с собой, но где добыть пистолет?
И как совладать с собой, с этой девочковой боязнью?
А ты похож на лето в солнечной оправе:
Такой же загорелый, лёгкий, будто пух...
И поцелуи твои жаркие искрят, как лава...
И от объятий вновь захватывает дух...
Я выжила после психушек, таблеток и докторов,
После бессонных ночей и горячих, как лава, слёз,
Я падала в чёрную пропасть, в грязный холодный ров,
Я мокла под покрывалом штормов и рычащих гроз...
Даже если бы ты был чудовищем из преданья
Или нищим бездомным возле всеми забытой церкви,
Я любила б тебя всё равно до потери сознанья,
Я взрывалась бы, как огонь, как звезда фейерверка...
Как тяжело скрывать своё безумие от всех
И подавлять в себе мечты о скорой смерти...
И понимать, что это будет тяжкий грех...
И что тебя насадят жариться на вертел...
Отпустить тебя будет хуже ужасной смерти,
Я уже не смогу открыть свои крепкие клети,
Я уже не смогу проститься с горячей кожей,
Со сплетением тел на шёлковом нашем ложе...
Красота твоя губит, как огненный хмель,
Медным цветом блестит на белеющем ложе…
Растекается снегом, звенит, как капель,
И течёт жарким потом по солнечной коже…
Она опять бежит в цветущий летний сад,
Где кипарисы, тополя, оливы в ряд,
Где тень прозрачная коснулась её плеч,
Где ждёт та чаща - место тайных сладких встреч…
На улицах Нью-Йорка обезумевший монах
Танцует танец Шивы в потрепанных штанах
Ведет он, словно дудочник, людишек по воде
В прекрасное незримое великое Нигде
Перекресток, ключ, черепица, слон.
В голове у поэта буря,
А стихи его просто наборы слов.
Акварель, закрываться, стулья.
Я влюблялась до одури в мальчиков кареглазых,
Я тонула в их омутах вязких, как муха в варенье,
Проникала под кожицу, таяла в диком экстазе,
И молилась, как дурочка, на белых слабых коленях...