Перекресток, ключ, черепица, слон.
В голове у поэта буря,
А стихи его просто наборы слов.
Акварель, закрываться, стулья.
Разливать чернила по форме букв
И придумывать рифмы хватит.
По желанию мозга, по воле рук
Я не встану уже с кровати.
Остаются цели приятным сном.
Остаются желанья сказкой.
Одиноко в комнате с полотном,
Перепачканным серой краской.
Мне становится тошно от этих строк.
Ненавижу пустые вирши.
В этом мире компьютерном я - игрок,
Обучение пропустивший.
В этом мире я лишь новичок, профан,
Здесь так тесно, здесь только давка.
Это верно что вся наша жизнь - роман.
Я наверное, в нем закладка.
Жаль, нельзя полетать по другим мирам,
Здесь так пресно, здесь мало соли.
Это верно, что вся наша жизнь - игра.
Видно, мне не досталось роли.
Вдалеке мерцает большой успех,
Там удача, богатство, слава,
Но представить в мыслях успех - не грех,
Если с этого толку мало.
Растекаться мыслями, как река
Все умеют и все горазды.
Только мне их не осудить никак,
Ведь я сам из такой же касты.
Утекает время, оно - вода.
Поздновато бежать на клирос.
Ничего не делая, жду, когда
Отсигналит последний синапс.
Потерял ключи от своих оков,
Свой же пленник и жду расправу,
А стихи мои - просто наборы слов,
Но кому-то они по нраву.
